La Esperanza

"Pero la esperanza, dice Dios, esto sí que me extraña,

me extraña hasta a mi mismo,

esto si que es algo verdaderamente extraño.

Que estos pobres hijos vean cómo marchan hoy las cosas

y que crean que mañana irá todo mejor,

esto sí que es asombroso y es, con mucho,

la mayor maravilla de nuestra gracia.

Yo mismo estoy asombrado de ello.

Es preciso que mi gracia sea efectivamente de una fuerza increíble

y que brote de una fuente inagotable

desde que comenzó a brotar por primera vez

como un río de sangre del costado abierto de mi hijo

¿Cual no será preciso que sea mi gracia y la fuerza de mi gracia

para que esta pequeña esperanza,

vacilante ante el soplo del pecado,

temblorosa ante los vientos

agonizante al menor soplo,

siga estando viva, se mantenga tan fiel, tan en pie,

tan invencible y pura e inmortal e imposible de apagar

como la pequeña llama del santuario

que arde eternamente en la lámpara fiel?

De esta manera,

una llama temblorosa ha atravesado el espesor de los mundos,

una llama vacilante ha atravesado el espesor de los tiempos,

una llama imposible de dominar, imposible de apagar al soplo

de la muerte,

la esperanza,

Lo que me asombra, dice Dios, es la esperanza,

y no salgo de mi asombro.

Esta pequeña esperanza que parece una cosita de nada,

esta pequeña niña esperanza,

inmortal.

Porque mis tres virtudes, dice Dios, mis criaturas,

mis hijas, mis niñas,

son como mis otras criaturas de la raza de los hombres:

la Fe es una esposa fiel,

la Caridad es una madre, una madre ardiente, toda corazón,

o quizá es una hermana mayor que es como una madre.

Y la Esperanza es una niñita de nada

que vino al mundo la Navidad del año pasado

y que juega todavía con Enero, el buenazo,

con sus arbolitos de madera de nacimiento,

cubiertos de escarcha pintada,

y con su buey y su mula de madera pintada,

y con su cuna de paja que los animales no comen porque son de madera.

Pero, sin embargo esta niñita esperanza es la que

atravesará los mundos, esta niñita de nada,

ella sola, y llevando consigo a las otras dos virtudes,

ella es la que atravesará los mundos llenos de obstáculos.

Como la estrella condujo a los Tres Reyes Magos desde

los confines del Oriente, hacia la cuna de mi Hijo,

así una llama temblorosa, la esperanza,

ella sola, guiará a las virtudes y a los mundos,

una llama romperá las eternas tinieblas.

Por el camino empinado, arenoso y estrecho,

arrastrada y colgada de los brazos de sus dos hermanas mayores,

que la llevan de la mano,

va la pequeña esperanza

y en medio de sus dos hermanas mayores da la sensación

de dejarse arrastrar

como un niño que no tuviera fuerza para caminar.

Pero, en realidad, es ella la que hace andar a las otras dos,

y la que las arrastra,

y la que hace andar al mundo entero

y la que le arrastra.

Porque en verdad no se trabaja sino por los hijos

y las dos mayores no avanzan sino gracias a la pequeña".

Charles Péguy

Solo quien se arriesga es libre

Reír es arriesgarse a ser tonto.
Llorar es arriesgarse a parecer sentimental.
Buscar a otro es arriesgar involucrarse.
Exponer los sentimientos es arriesgar a exponer tu propio yo.
Exponer tus ideas y sueños ante una multitud, es arriesgar su pérdida.

Amar es arriesgarse a no ser amado.
Vivir es arriesgarse a morir.
Tener esperanza, es arriesgarse a una decepción.
Las personas que no arriesgan nada, no son nada.
Ellas pueden evitar el sufrimiento y la pena, pero no pueden aprender, sentir, cambiar, crecer, vivir o amar.

Sólo quien se arriesga es libre.

Mi amor por ti

Mi amor por ti,
Es un vidrio roto por el mal alumno del curso
Una capilla con techo de zinc bajo la lluvia de Vilcún
Una manzana ofrecida a la profesora por el alumno bueno del curso
El viento sur jugando ajedrez contra el viento norte para decidir qué tiempo va a haber
La conversación con los mapuches que desde la costa traen las estrechas carretas de cochayuyo
El abejorro que zumba deslumbrado al contemplarse en el espejo
El olor a café en el molinillo de la tía solterona
El recuerdo de rostros bellos como las proas de los veleros de otro siglo que se recuerdan junto a la cocina económica
El encanto de leer el "Ojo" y recitar las tablas de multiplicar
El gallo de pelea cuyas heridas cura tu padre tras su última victoria
El maqui de los mendigos que aún no soporta el aliento de los camiones
El gesto del loco tratando de atrapar un rayo de sol con su sombrero en medio de la plaza
Un viaje en carreta con los primos para celebrar en la hijuela familiar el Año Nuevo
Las chispas de la locomotora a vapor iluminando la noche frente a mi perdida casa
Los nombres de los poetas amados que repasamos como las cuentas de un racimo de uvas de Italia
El primer surco trazado por los colonos con sus arados de madera
Y en fin
La llave que se nos ha dado para unir la memoria con el olvido
Y que lanzo al fondo de un pozo
Para que alguien tan afortunado como nosotros hoy día la encuentre algún día.

Jorge Teiller

Deja la vida volar

"Te saludamos, exigimos justicia y honramos tu memoria"

Gente

Hay gente que con sólo decir una palabra
enciende la ilusión y los rosales.
Hay gente que con sólo sonreír con los ojos
nos invita a viajar por otros mundos
y permite florecer todas las magias

Hay gente que con sólo dar la mano,
rompe la soledad, pone la mesa,
sirve la comida, coloca las guirnaldas.
Hay gente que con sólo empuñar una guitarra
te regala una sinfonía con lo mejor que brota de su ser.

Hay gente que con sólo abrir la boca
llega hasta los límites del alma,
alimenta una flor, inventa sueños,
hace cantar el vino en las tinajas.
Y se queda después como si nada.

Y con gente así, cualquiera se enamora de la vida
descartando la idea de una existencia sin sentido
y desterrando la angustia de una muerte solitaria,
pues sabe con certeza que a la vuelta de la esquina,
gracias a Dios que hay gente así, tan necesaria.

Hamlet Lima Quintana

Ilusion

"Sin ti, las emociones de hoy no serán más que la piel muerta de las emociones de ayer"

Desde adentro hacia afuera

El único modo de encontrar arcoiris
es buscarlos en el corazón;
El único modo de vivir un cuento de hadas
es por la imaginación;
y el poder de la mente.

El único sitio donde puede iniciarse
la búsqueda de la paz
es en tu alma.

Porque los arcoiris,
los cuentos de hadas y la paz
son tesoros que crecen
desde adentro hacia afuera.

E. K. Tharp

Apuntes del mas alla

Informaciones útiles. La tradición islámica prohíbe tomar vino en la Tierra, pero el Corán promete vino incesante en el Cielo. El Corán, que condena el adulterio en la Tierra, también promete bellas vírgenes y apuestos mancebos, disponibles en cantidad, para el goce eterno en el Jardín del Deleite que aguarda a los muertos virtuosos.

La tradición católica, amiga del vino en el Más Acá, no ofrece vino en el Más Allá, donde los elegidos de Dios serán sometidos a una dieta de leche y miel. Y según el dictamen del papa Juan Pablo II, en el Paraíso los hombres y las mujeres estarán juntos, pero “serán como hermanos”.

Por influencia de la vida ultraterrena o por otros motivos, hay 1300 millones de musulmanes y 1000 millones de católicos.

Pero quien mejor conoce el Cielo no es musulmán, ni católico. El telepredicador evangelista Billy Graham, cuyas luces orientan al presidente Bush en las tinieblas de este mundo, es el único ser humano que ha sido capaz de medir el reino de Dios. La Billy Graham Evangelistic Association, con sede en Minneapolis, ha revelado que el Paraíso mide mil quinientas millas cuadradas.

A fines del siglo veinte, una encuesta de Gallup indicó que ocho de cada diez estadounidenses creen que los ángeles existen. Un científico del American Institute of Physics (College Park, Md) aseguró que es imposible que más de diez ángeles puedan bailar al mismo tiempo en una cabeza de alfiler, y dos colegas del Departamento de Física Aplicada de la Universidad de Santiago de Compostela informaron que la temperatura del infierno es de 279 grados.

Mientras tanto, los servicios de telecomunicaciones de Israel dieron a conocer el número del fax de Dios (00972-25612222) y su sitio en Internet (www.kotelkam.com).

Agradezco el milagro. Mensajes escritos por diversas generaciones, a lo largo de muchos años, en los exvotos de lata pintada, en las iglesias de México:

El 15 de junio de 1790, un asesino se arrepintió ante la prodigiosa imagen del Señor de Plateros y así fue resucitado el hombre a quien él había dado muerte con una grande piedra. Y para testimonio del milagro, el resucitado trajo la piedra sobre su cabeza a este santuario, al día siguiente de cometido el crimen.

La Sra. Margarita Canales de Gutiérrez da gracias a la Virgen Ntra. Sra. de Guadalupe porque el 10 de enero de 1914 las tropas de Pancho Villa entraron en Ojinaga y violaron a su hermana y a ella no.

El Sr. Pablo Estrada, decepcionado por la muerte de su madre, apeló al suicidio, pegándose seis veces con un martillo, dándole gracias a la Virgen de San Juan por haberle quitado ese mal pensamiento.

Doy infinitas gracias al Santo Niño de Atocha por librarme de una pena de 40 años de prisión y sólo pagarla con 8 días. José Guadalupe de la Rueda, Penal de Barrientos.

Doy gracias al Santo Niño porque tengo tres hermanas y yo soy la más fea y me casé primero.

Infinitas gracias doy a la Virgencita de los Dolores porque antenoche mi mujer se juyó con mi compadre Anselmo y con eso él va a pagar todas las que me ha hecho.

Doi grasias al Dibino Rostro de Acapulco porque maté a mi marido i no me isieron nada. Rosa Perea.

El turismo de después. Entierros celestiales, precios terrenales. Por 12.500 dólares, tendrá usted su tumba en el Valle del Silencio: “Descanse en paz. En la luna”, ofrece la empresa norteamericana Celestis Inc., que ya tiene tres satélites funerarios en órbita. Los cohetes llevarán las cenizas de los clientes desde la base de Cabo Cañaveral. Por un precio adicional de 5600 dólares, la empresa Earthview brinda un video del lanzamiento y asegura el envío de un epitafio digital hacia una estrella que será bautizada con el nombre del finado.

Estos fueron los dos primeros epitafios enviados al cielo:
Qué vista tan magnífica.
Mi espíritu está libre para elevarse.

Lápidas. Epitafios escritos en tumbas de diversos cementerios, aquí en la Tierra:

Por querer estar mejor, estoy aquí.
Yo les dije que no me sentía bien.
Disculpen que no me levante.
Ni Dios podrá quitarme lo bailado.
Cometió el delito de ser bueno.
Esta ceniza regada fue boca besada.
Le siguen saliendo hojitas.
Saludó a los conocidos, abrazó a los amigos, besó a los queridos.
Y se fue.
Ella no era de este mundo.

El Más Acá.

Estimado señor Futuro,
De mi mayor consideración:

Le estoy escribiendo esta carta para pedirle un favor. Usted sabrá disculpar la molestia.

No, no tema, no es que quiera conocerlo. Ha de ser usted un señor muy solicitado, habrá tanta gente que querrá tener el gusto; pero yo no. Cuando alguna gitana me atrapa la mano, para leerme el porvenir, salgo corriendo a la disparada antes de que ella pueda cometer semejante crueldad.

Y sin embargo usted, misterioso señor, es la promesa que nuestros pasos persiguen queriendo sentido y destino. Y es este mundo, este mundo y no otro mundo, el lugar donde usted nos espera. A mí y a los muchos que no creemos en los dioses que nos prometen otras vidas en los lejanísimos hoteles del Más Allá.

Y ahí está el problema, señor Futuro. Nos estamos quedando sin mundo. Los violentos lo patean, como si fuera una pelota. Juegan con él los señores de la guerra, como si fuera una granada de mano, y los voraces lo exprimen, como si fuera un limón. A este paso, me temo, más temprano que tarde el mundo podría no ser más que una piedra muerta girando en el espacio, sin tierra, sin agua, sin aire y sin alma.

De eso se trata, señor Futuro. Yo le pido, nosotros le pedimos, que no se deje desalojar. Para estar, para ser, necesitamos que usted siga estando, que usted siga siendo. Que usted nos ayude a defender su casa, que es la casa del tiempo.

Háganos esa gauchada, por favor. A nosotros y a los otros: a los otros que vendrán después, si tenemos después.

Le saluda atentamente, Un terrestre

Eduardo Galeano

Mis amigos

En el ancho mundo de la gente,
un lugar de preferencia
lo ocupan mis amigos.

Ellos tienen nombre, rostro, historia,
pecados, secretos y apellido.

A ellos he aprendido
a querer muy intensamente.
He gozado con su alegre convivencia
y también he sufrido mucho
en sus momentos de conflicto.

Sin ellos no sería como soy.
Sin mí, ellos no serían como son.

De alguna manera han sido alfareros
De mi manera de sentir y de pensar
Ellos han modelado mi arcilla
Y yo me he dejado modelar.

Han tenido paciencia con mis defectos.
Han reído a carcajadas con mis bromas.
Han escuchado mis largas confidencias.
Y han perdonado mis caídas reiteradas.

Realmente estoy muy agradecida(o) de ellos.
Dios me los puso en el camino
Y hoy puedo valorar ese regalo gratuito.

Jesús de ningún modo fue un solitario
Al revés: gozó con sus amigos,
Comió, caminó y sufrió con ellos.

Jesús los elige uno a uno
con nombre y apellido.
Cultiva una relación personal,
afectiva, sincera directa y clara
con cada uno de ellos

Si Jesús busca hoy
activamente a sus amigos
y los cuida amorosamente,
no puedo pretender yo
vivir sin cultivar mis amistades.

Amo, admiro y quiero
a mis amigos....
Y los necesito
Casi con urgencia. Sin “casi”.



Escrito por María Eugenia Hermosilla Catalán,
quien me honra con su amistad.

Rumi, el mistico del amor

Palabras preliminares

Como lo hice alguna vez en otro Blog que pasó a mejor vida, quiero dedicar este interesante artículo de Leo Boff a Norma, y reconocer que al no escribirte, he sido un ingrato. Mil disculpas.

"Rumi, el místico del amor"
Por Leonardo Boff, Teólogo.

"En este año se celebra el 800 aniversario del nacimiento de Jalal ud-Din Rumi (1207-1273), el mayor de los místicos islámicos y extraordinario poeta del amor. Nació en Afganistán, pasó por Irán y vivió y murió en Konia, Turquía.

Era un erudito profesor de teología, celoso en sus ejercicios espirituales. Todo cambió cuando se encontró con la figura misteriosa y fascinante del monje errante Shams de Tabriz. Como se dice en la tradición sufi, fue «un encuentro entre dos océanos». Ese maestro misterioso inició a Rumi en la experiencia mística del amor. Su reconocimiento fue tan grande que le dedicó todo un libro con 3.230 versos, el Divan de Shams de Tabriz. « Divan » significa colección de poemas.

La efusión de amor en Rumi es tan avasalladora que abraza todo el universo, la naturaleza, las personas y principalmente a Dios. En el fondo se trata del único movimiento del amor que no conoce divisiones, pero que enlaza todas las cosas en una unidad última y radical tan bien expresada en el poema Yo soy Tú : « Tú, que conoces a Jalal ud-Din (nombre de Rumi). Tú, el Uno en todo, di quien soy. Di: yo soy Tú ". O este otro: «De mi no queda sino el nombre; todo el resto es Él».

Esa experiencia de unión amorosa fue tan inspiradora que hizo que Rumi produjese una obra de 40.000 versos. Son famosos Masnavi (poemas de cuño reflexivo-teológico), Rubai ' yat (Canción de amor por Dios) y el ya citado Divan de Tabriz.

Es propio de la experiencia místico-amorosa la embriaguez del amor que hace del místico un «loco de Dios», como lo fueron san Francisco de Asís, santa Teresa de Jesús, santa Xenia de Rusia y también Rumi. En un poema del Rubai'yat dice: «Hoy no estoy ebrio, soy los millares de ebrios de la tierra. Estoy loco y amo a todos los locos, hoy» .

Como expresión de esta locura divina inventó el sama, la danza extática. Se trata de danzar girando alrededor de sí mismo y alrededor de un eje que representa al sol. Cada derviche girante, así se llaman los danzantes, se siente como un planeta girando alrededor del sol que es Dios.

Difícilmente encontramos en la historia de la mística poemas de amor con tal inmediatez, sensibilidad y pasión como los escritos por el islámico Rumi. Es como una fuga de mil motivos que van y vienen sin cesar. En un poema de Rubai ' yat canta: «Tú, único sol, ¡ven! Sin Ti las flores se marchitan, ¡ven! Sin Ti el mundo no es sino polvo y ceniza. Este banquete y esta alegría, sin Ti son totalmente vacíos, ¡ven!».

Uno de los más bellos poemas, por su densidad amorosa, me parece éste, sacado de Rubai'yat : «Tu amor llegó a mi corazón y partió feliz. Después volvió, vistió el vestido del amor, pero se fue de nuevo. Tímidamente le supliqué que se quedase al menos por algunos días. Él se sentó junto a mi y se olvidó de partir».

La mística desafía a la razón analítica. La sobrepasa porque expresa la dimensión del espíritu, aquel momento en que el ser humano se descubre a sí mismo como parte de un Todo, como proyecto infinito y misterio abisal inexpresable. Bien lo anotaba el filósofo y matemático Ludwig Wittgenstein en la proposición VI de su Tractatus logico-philosophicus : «Lo inexepresable se muestra, es lo místico» . Y termina en la proposición VII con esta frase lapidaria: «Sobre lo que no podemos hablar, debemos callar» . Es lo que hacen los místicos. Guardan un noble silencio, o cantan, como hace Rumi, pero de un modo tal que la palabra nos conduce al silencio reverente".

Los amigos

En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.

Julio Cortázar

Me encanta Dios

Por Jaime Sabines, poeta mexicano.
1926 - 1999

"Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega. Y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna y nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe de las manos.

Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero eso a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú ni yo- la vida sea para siempre.

Ahora los científicos salen con su teoría del Bing Bang... Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.

A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho -frente al ataque de los anbióticos- ¡bacterias mutantes!

Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo y de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.

Mueve una mano y hace el mar, mueve otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.

Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira.

Es la tierra que cambia -y se agita y crece- cuando Dios se aleja.

Dios siempre esta de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.

A mi me gusta, a mi me encanta Dios.

Que Dios bendiga a Dios".

La Iglesia que amo

Pocas catedrales de canto y oro,
muchas capillas de barro y tabla.

Pocos ricos adiestrados a la indiferencia,
muchos pobres expertos en pasión compartida.

Pocos letrados calculadores y prudentes,
muchos sencillos que saben de fe y de esperanza.

Pocos doctores, licenciados, diplomados muy seguros de su doctrina,
muchos testigos que escuchan de verdad.

Poco poder de fariseos y sacerdotes de carrera,
mucho servicio humilde a los hermanos más pequeños.

Pocos proyectos de dólares y euros,
muchas mingas de sudor y canto.

Pocas ceremonias en palacios y cuarteles,
muchas fiestas en aldeas y barrios marginales.

Pocas bendiciones de armas, bancos y gobiernos,
muchas marchas de paz, justicia y libertad.

Poco temor al Dios del castigo y de la muerte,
mucho respeto al Dios del amor y de la vida.

Poco culto de espaldas al pueblo a Cristo rey eterno en las alturas;
Mucho amor y seguimiento a Jesús el de María, Compañero, Profeta, Hijo del Padre.

Poco, cada vez menos,
mucho, cada vez más.

Ronaldo Muñoz, SS. CC.

Genio y figura

GENIO Y FIGURA

(Dedicado) A Winétt.

Yo soy como el fracaso total del mundo, ¡oh, Pueblos!
El canto frente a frente al mismo Satanás,
dialoga con la ciencia tremenda de los muertos,
y mi dolor chorrea de sangre la ciudad.

Aún mis días son restos de enormes muebles viejos,
anoche «Dios» llevaba entre mundos que van
así, mi niña, solos, y tú dices: «te quiero»
cuando hablas con «tu» Pablo, sin oírle jamás.

El hombre y la mujer tienen olor a tumba,
El cuerpo se me cae sobre la tierra bruta
Lo mismo que el ataúd rojo del infeliz.

Enemigo total, aúllo por los barrios,
un espanto más bárbaro, más bárbaro, más bárbaro
que el hipo de cien perros botados a morir.

Pablo de Rokha, poeta chileno.

Blue

BLUE

Veré nuevos rostros
Veré nuevos días
Seré olvidado
Tendré recuerdos
Veré salir el sol cuando sale el sol
Veré caer la lluvia cuando llueve
Me pasearé sin asunto
De un lado a otro
Aburriré a medio mundo
Contando la misma historia
Me sentaré a escribir una carta
Que no me interesa enviar
O a mirar a los niños
En los parques de juego.
Siempre llegaré al mismo puente
A mirar el mismo río
Iré a ver películas tontas
Abriré los brazos para abrazar el vacío
Tomaré vino sí me ofrecen vino
Tomaré agua si me ofrecen agua
Y me engañaré diciendo:
"Vendrán nuevos rostros
Vendrán nuevos días".

Jorge Teillier, poeta chileno.

Lo que importa

Lo que importa
es estar vivo
y entrar a la casa
en el desolado mediodía de la vida.

El río pasa recogiendo la calle polvorienta.
Los satélites artificiales pueden rodear la tierra,
pero nada saben de ellos los bueyes enyugados a las carretas.
Es el mismo de otro siglo el gesto del campesino al descargar un saco de trigo,
el polvillo de la molienda danza en el sol sin memoria,
escuchamos el trote de los ratones entre los sacos dormidos en la bodega,
y el oculto resplandor de las cosas
tiene un secreto revelado por los aromos.

Escucho el pitazo del tren
cortando en dos al pueblo.
El pueblo donde pedí tres deseos al comer las primeras cerezas,
donde me regalaron una lámpara humilde que no he vuelto a hallar,
el pueblo que tenía unos pocos miles de habitantes cuando nací,
y fue fundado como un Fuerte
para defenderse de los mapuches
(todo eso era nuestro Far West).
El pueblo donde aún humean mantas junto a cocinas a leña
y el invierno es la travesía de un tempestuoso océano.

Si me pidieran recordar
algo más allá de las calles donde di los primeros pasos
no sabría mucho que decir.
Creo que he estado en otros países
he visto día a día en las ciudades vehículos iluminados como trasatlánticos
llevar rostros fatigados de un matadero a otro.

“La vida es un pretexto para escribir dos o tres versos
cantantes y luminosos”, escribió un poeta,
pero tal vez yo no sea de verdad un poeta.

Me amo a mí mismo tanto como a mi prójimo
pero estoy dispuesto a desaparecer junto a todo mi prójimo.
Puedo rezar sin creer en dios,
a las noticias del día
suelo preferir leer memorias de oscuros personajes de otras épocas
o contemplar los gorriones picoteando maravillas.

De nuevo alguien ve derrochar
los yuyos su oro al viento.
Alguien va a temer cada mañana que el sol no regrese,
alguien tal vez aprenderá a leer en diarios que anuncian nuevas guerras,
alguien en la noche
va a tomar un carbón encendido para trazar círculos de fuego
que lo protegen de todo mal.

Quedaré solo en un bosque de pinos.

De pronto veré alzarse los muros al canto de los gallos.
Podré pronunciar mi verdadero nombre.
Las puertas del bosque se abrirán,
mi espacio será el mismo que el de las aves inmortales
que entran y salen de él,
y los hermanos desconocidos sabrán que ya pueden reemplazarme.

Debo enfrentar de nuevo al río.
Busco una moneda.
El río ha cambiado de color.
Veo sin temor
la canoa negra esperando en la orilla.


Jorge Teillier

Muere lentamente

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca,
no arriesga vestir un color nuevo
y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente
quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente
quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las "íes"
a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan
el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos
y sentimientos.

Muere lentamente,
quien no voltea la mesa
cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite
por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente,
quien pasa los días quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.

Muere lentamente,
quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce
o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo
exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará
que conquistemos una espléndida felicidad.

Martha Medeiros